lo que haces con las manos.

Te lo dije.

Me conociste siendo un juguete roto. Escritora con musas destructivas. Errores pegados en la frente y anotados en mi tarjeta de presentación. Y aún así decidiste como por arte de magia que querías jugar a ser algo conmigo.

Me pediste que dejara de explotar las burbujas de esperanza y me guarde las agujas, aleje los objetos filosos. Me hice toda curvas para llenarnos la vida de burbujas. Y ahora tu cada tanto como si nada te vuelves puros ángulos y las vas explotando de a montón y yo miro hacia otro lado, pretendiendo que no las siento morir en el aire.

Me diste 120 colores para pintarnos una historia a todo color y aun así a veces prefieres vivir en blanco y negro. Y yo volteo la mirada. Si me preguntas, me molesta el sol en los ojos.

Te haces toda intentos y corres delante de mí... y cuando me caigo por la velocidad te decepcionas y te preguntas si puedo correr contigo.

En vez de preguntarte si no seria mejor simplemente caminar a mi lado.

Cuando te cuestiono por naturaleza te ofendes y se te quitan las ganas de intentar.

En vez de aclarar mis dudas y seguir adelante.

Te callas las molestias pero en el fondo queda el reproche. Y lo sacas a pasear cuando menos me lo espero.

En vez de poner las cartas sobre la mesa por el bien de todos.

Entonces, ¿a que jugamos? ¿A repetir historias? 

Porque yo todo esto te lo dije, no es ninguna sorpresa que nunca tengo las palabras indicadas, que a veces se me escapan los detalles y que tus zapatos me quedan grandes como para ponerme en tu posición, aunque por lo general intento. Para ti no es ninguna sorpresa quien soy, de donde vengo.

Entonces, ¿a que juegas?

Para que gastas tus minutos en llenarme de ti como un globo de helio si vas a vaciarme a tu gusto y disgusto.

Si antes te comprendía tanto que era extraño. 

Y ahora de tanto no comprenderte te extraño.

te extraño.